sábado, 15 de octubre de 2011

de escribidor a soltero

al final sólo hacer esta mierda de cuartetos
ha muerto la novela y la pintura como refugio la poesía
quién al itálico modo quién meterá guerra a los clásicos
no seré yo me entretengo con cualquier cosa recorto y pego

la tos pica dentro en interior donde no llega rascar
donde hace herida no cura de fresco de húmedo de mocoso
la parte que está más fria casi petrificada en sí misma de no regarle la sangre
los circulos las curvas de ella se mofan de los dibujos que tengo

hemos jugado a ocultar con la certeza de que no existe el secreto
atravesando aldeas desiertas faltando el elemento humano
no se puede uno presentar de cualquier manera ( ni recibir )
a altas horas sin anunciar y sin saber en años

ni existe la obra maestra
ni encerrarse es el camino
pintor de poemas ( ha muerto la novela )
pincelada de palabras ( ha muerto la pintura )

mi intermedio es el rey del chiste
me produce urticaria
ha descuidado su formación
no dejan de llamarle la atención

me encanta ser encantador aunque sólo lo sea de serpientes
me voy quitando sombrero ante tanto lo que es de lo que se imaginó
nadie quiere descubrir sus sienes

si eres bandera trompetín o del montón
que clase de ruidos haces
que has acumulado guardando para tí

yo todavio sensación de ombligo
necesidad de reconocimiento
que bien lo hace el nene

 sí he trabajado veinticinco horas al día
de jornalero y las tienes que pagar
-ché qué tío, veinticinco horas al día
mi obra mi nombre totalmente anonimato asesimiento.

No hay comentarios:

Publicar un comentario