lunes, 17 de octubre de 2011

bolas de alquitrán guardada en el bolsillo

pasa lo que pasa y sólo lo que pasa tiene que pasar
los impuestos no te dejan pagar el género
raiz ni en familia ni en patria ni en sí mismo
como Baudelaire amaba sólo las maravillosas nubes

el lunar parece una herida
recluido en un punto de conciencia
islote que aterraba perder
miedo a todo incluso a sus propias ideas

sin barro el terreno vuelve a su resequedad primera
son arañazos letras arañadas
palabra sesgada restregón entrelínea
sólo hacer canciones que nadie cantaba

en esos entremundos nadie tome demasiado en serio
un pária roto indignado sintecho borracho o delincuente
¿para qué luchar si no tengo residencia?
el dolor de la rodilla lo que aprietan los cordones

valorado el "quién" desdeñando el "donde"
importante en la existencia punto de union con la materia
su cuerpo había quedado vacante
unos registros increibles pero nadie para llamarlo

callendose de mano que apenas sostiene
llover sobre el fresco en el piso sin techo de su taller
no veo te imagino con tal grado de perfección
ayerhoymismo mínimo detalle aumentar volver continuar

atorreado libros y libretas me circundan.

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